« Pour Josiane :

Pour toi, Josiane, les plus belles roses de mon jardin...

 Premières effluves du printemps. Dans cette volière sans barreaux, notre présence fait fuir tous les passereaux qui s’égosillent depuis quelques jours déjà. La mangeoire, inutile, a changé de place. Tout est fleur. Tout explose. Tout bruisse, jusqu’à la crosse de la fougère qui se déroule…  Le chèvrefeuille s’agrippe aux volets bleus. Le lierre envahit peu à peu les panneaux de bois, là-bas, vers la remise. Dans des pots de terre entourés de galets, l’olivier, l’oranger, le citronnier prennent leur bol d’air, où flotte l’odeur de la première [...]]]> « Pour Josiane :

Pour toi, Josiane, les plus belles roses de mon jardin...

 Premières effluves du printemps. Dans cette volière sans barreaux, notre présence fait fuir tous les passereaux qui s’égosillent depuis quelques jours déjà. La mangeoire, inutile, a changé de place. Tout est fleur. Tout explose. Tout bruisse, jusqu’à la crosse de la fougère qui se déroule…  Le chèvrefeuille s’agrippe aux volets bleus. Le lierre envahit peu à peu les panneaux de bois, là-bas, vers la remise. Dans des pots de terre entourés de galets, l’olivier, l’oranger, le citronnier prennent leur bol d’air, où flotte l’odeur de la première tonte de gazon. Quelques duvets voltigent.  Nous papotons.

 La mangeoire gorgée d’eau a repris sa place et se balance contre le tronc du bouleau à la moindre brise. Dans cet air chaud qui tremble malgré l’ombre de la haie toute proche, se déploient les roses ; les bégonias rouge éclatant étalent leurs tiges, avides d’espace, assoiffés de vie. Les pensées se détachent le long des arceaux entrelacés. Les impatiens colorent la pelouse vite asséchée. Dans le coin-bar couleur bleu-volet, les jardinières suspendues éclairent le vert uniforme du lierre. Les spores se développent sous les feuilles de la fougère.

Nous échangeons : rires et soucis, pluies et soleil… Les mots-barreaux enserrent parfois le cœur, mais nos regards se comprennent. Ici, Dame nature, façonnée par ta main, nous invite à la contemplation. L’indicible…

 Mais bientôt des feuilles ourlées d’or et de roux se déposent. C’est la dernière tonte. Et l’on sent sourdre ces odeurs d’humus, de calcaire encore tiède, de terreau éventré vide de ses annuelles. Il est temps de rentrer les géraniums. Mésanges, rouge-gorge, pinsons se nourrissent dans la mangeoire sur la haute branche. La fougère se recroqueville.

Nous partageons notre conception du monde, nos interrogations, notre foi, nos espérances… C’est l’automne, bien trop court…

 Et c’est de l’intérieur confortable de la maison que nous observons les empreintes de pattes et de pas sur la neige… La fougère est coupée… Nous nous taisons… Tu rejoins l’espace infini de ta volière…

Le cœur empli de ton courage, de ta force et de ta discrétion, de tes rires et de toutes les attentions de ton amitié indéfectible, nous partagerons les transformations du printemps. »

 Pour les amies, Michèle L.

 Au printemps, Josiane, ton jardin s’emplira doucement de feuilles, de fleurs et d’insectes que tu ne tailleras plus, que tu ne chasseras plus… De là où tu es, tu t’émerveilleras de découvrir tout un peuple grouillant de pattes, d’antennes, de cornes ou d’écailles… Certaines de tes plantes mourront sous leurs assauts mais c’est cette mort qui assurera la vie d’une autre, car tout, dans la vie, n’est qu’échange et don de soi… Un jour, les insectes mourront à leur tour et offriront leurs ventres clairs à d’autres racines qui puiseront là la force de pousser vers la lumière le fourreau souple d’une tige… Tu vas oublier le calendrier et les horloges des hommes, ici-bas, parmi nous… Et quand le temps aura passé, la terre s’ouvrira enfin pour accueillir ton corps qui tombera, lentement, au milieu des racines, des feuilles et des insectes pour, à son tour, donner la vie…

Chantal Keraudren, en souvenir de nos longues conversations jardinières, chargées de l’odeur de la terre et du parfum des roses …

Dans chaque fleur, dans chaque herbe, dans le souffle du vent, la chaleur du soleil et le bruit de la pluie, un peu de toi, Josiane...